Habana 713

Ahí van ellas: el brazo en el hombro --regreso de la escuela--, alguna historia del aula, la última fábula del vecindario o la buena nueva en la familia. Caminan despacio, la luz aún intensa de la tarde que no quiere irse a la cama. Rodeando el cuello,...

Es junio en La Habana y llueve casi todas las tardes. Antes los primeros aguaceros caían en mayo, pero con el cambio climático ya nadie sabe. La primavera tarda en llegar. Un día descubrimos los flamboyanes cubiertos de flores rojas y amarillas, y estos...

la nube en forma de columna vino a colocarse detrás Moisés extendió su mano sobre el mar y Yavé hizo soplar durante toda la noche un fuerte viento del oriente que secó el mar. Se dividieron las aguas. Los israelitas pasaron en seco, por medio del mar;...

Como de la guerra vienen estos maniquíes, la piel surcida, sucio el cuello, destrozados los galones que en el combate brillaron. Sobre un pie el equilibrio --azar-- sostienen. Nadie osará decir: humanos no son, porque sobre los hombros oscuro muñón decapitado...

Dime quién soy, espejo turbio, fugaz momento de la nube. ¿Mi alma esta precisa silueta es? ¿Y qué razona, cabizbaja? ¿Qué misterio a develar no alcanza? Frágiles mis pies, que tanta duda sobre sí soportan. ¡Pobres pies míos! ¿A dónde los lleva esta sombra?...

Por aquí anduvo Dios una mañana. Nos dejó esta estela. Es costumbre del Señor trazar este tipo de señales en el cielo. Antes firmó con el arco iris su alianza con la humanidad --dignamente representada por Noé y su familia--, y con todo animal viviente...

Mientras duermo --sumergido en imágenes que el amanecer desvanece presto-- reposa la luz de mi lámpara. Sombría, en el rincón que un orden rutinario le ha impuesto, ella conoce el íntimo murmullo de mi respiración; pero antes también la figura justa que...

Habla, mi contrabajo, a la mano afable tu voz --caricia-- responda. Te escucho. Esta mirada, que tu madera conoce, de memoria vibrar; el sabor quiere de una nota. Este es David, y su contrabajo. Éramos tres amigos hace diez años, en la Lenin. David nos...

¿Cuánto la vida dura? Acaso el ínfimo temblor de una piedra, el preludio frágil antes del estruendo, que tornará la sombra enemiga en perpetuo viaje. ¿Y el dolor, cuánto? Cifras estériles en tierra, por la furia de la tierra arrasada. Si al polvo hemos...

La mano que el fierro amoldó sin nombre, en lo alto, vigila. Severa su obra bajo la nube, que cada día en mis ojos el éxodo comienza. Y cuando acabe ya -- el diluvio al fin-- quedarán aún las esculturas de Pascua, como una señal, una advertencia del tiempo...