Aquí estoy con el trípode que me regaló Erick, mi ángel guardián fotógrafo. La cámara es una Zenit soviética, obsequio de
Yasmín.
Je voudrais remercier le soutien, les visites et les commentaires de quelques personnes qui sont passées par Habana 713 dès
son début, il y a trois mois. Voici une petite liste:
Quisiera agradecer el apoyo, las visitas y los comentarios de algunas personas que han pasado por Habana 713 desde su creación
hace tres meses. Aquí una pequeña lista:
Adianet
Tamara
Maykel
Jesús
Marielys
Michel
Marisol
Charly
Vilma
Susel
Penélope
Nyl
Zéner
Giomni
Edouard
Unicornis
Virginia
Louis
Angie
Yasmín
Nicolle
Pilou
Charlotte
Nastasia
Daffodil
Casy
Patsy
Marcel
Yordán Rey
Henriette
Insolite
Kainto
Babylonezoo
Clo
Fango
Françoise
Orely
Jcbiker
Mâtt
Cantabile
Arno
PassionNatute78
Françoise
par Boris Leonardo
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Lo conocimos en un parque en Trinidad, la villa fundada por los españoles en 1514, entre el mar Caribe y las montañas
del Macizo de Guamuhaya. Comenzó a cantar una canción triste sobre La Habana, como si supiera de dónde veníamos. Parecía que tocaba sólo para él.
Luego nos preguntó si éramos españoles --por enésima vez en el día. Cuando supo que vivíamos en La Habana, nos contó la
historia de su vida. Había sido boxeador, del equipo nacional. Viajó a Berlín. Le robaron sus maletas en una estación de la capital. Dejó el deporte y ahora toca la trompeta en un grupo de trova
tradicional: canciones para turistas.
Antes de irnos deshizo una tonada romántica. La voz trasnochada, el gesto lastimero.
No me llamó "amigo" --con la falsedad viciosa del jinetero; tampoco machacó nuestros oídos con una versión de Compay Segundo.
Fue sincero. Aplaudí, le di las gracias. Le pagué, tal vez menos de lo que merecía. He olvidado su nombre.
De Trinidad: las piedras silenciosas, las calles desiertas, la visión del horizonte, azul y verde. Y el diálogo breve con este
cubano, el relato de su vida, las notas dispares de la guitarra.
PS: Esta foto fue tomada por Adianet.
Vea Galería Trinidad.
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par Boris Leonardo
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Mi padre tiene 62 años. Es un hombre pacífico, ya lo saben.
Sé que le gusta salir en cámara, hacerse fotos. Sin embargo, hasta esta no había notado lo fotogénico que es. Aquí parece un
senador romano, o tal vez un desplazado de las guerras en los Balcanes; aunque ciertamente su historia no es ni tan antigua ni tan trágica.
En su rostro, las arrugas de más de 30 años en el ejército, y luego en una fábrica de motores, y después los años de arreglar
montacargas, hasta hoy. Pero también los días de la fiera ilusión, y estos días, cuando su honestidad se ha hecho casi anacrónica.
Creo que vendrán más fotos de mi padre. Quién le iba a decir que se convertiría en el modelo fetiche de un blog, alojado en
una comunidad francófona, realizado por su hijo aprendiz de fotógrafo. Como dirían Alejo, o Charly, es lo "real maravilloso".
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par Boris Leonardo
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Como de la guerra vienen estos maniquíes,
la piel surcida,
sucio el cuello,
destrozados los galones
que en el combate brillaron.
Sobre un pie
el equilibrio
--azar--
sostienen.
Nadie osará decir:
humanos no son,
porque sobre los hombros
oscuro muñón
decapitado muestran.
O acaso porque vacío
a la luz ofrezcan,
donde el corazón antes batió.
Yo sé que nos miran.
De nuestra vanidad conocen todo,
más que el espejo adulador.
Pero tienen del silencio
la virtud,
y la gravedad de la esfinge,
que sobrevive al mortal entendimiento.
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par Boris Leonardo
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Dime quién soy,
espejo turbio,
fugaz momento de la nube.
¿Mi alma
esta precisa silueta es?
¿Y qué razona,
cabizbaja?
¿Qué misterio
a develar no alcanza?
Frágiles mis pies,
que tanta duda
sobre sí
soportan.
¡Pobres pies míos!
¿A dónde los lleva esta sombra?
¿A dónde
he de conducirlos?
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