
La mano que el fierro amoldó
sin nombre, en lo alto, vigila.
Severa su obra
bajo la nube,
que cada día en mis ojos
el éxodo comienza.
Y cuando acabe ya
-- el diluvio al fin--
quedarán aún las esculturas de Pascua,
como una señal,
una advertencia del tiempo
ido.
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par Boris Leonardo
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Huyen de la explosión nuclear. La cuarta guerra mundial: la última victoria de la necedad.
Bajo una bóveda quemada, sombras son, apenas. De vida, sólo el movimiento aparentan.
Pero no termina nunca la autopista. No hay sitio seguro.
La ciudad, bajo amarillo cielo, yace enferma.
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par Boris Leonardo
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Entre la piedra carcomida en su venerable ancianidad.
Y el glamour apagado de los neones.
Ceñida por el muro:
aquí la tierra, allá el cielo;
aquí la muerte lenta, allá el vértigo.
Una frontera de cemento nos desfigura.
¿Qué ruta nos queda intentar?
¿A dónde la brújula nos condena?
A huir:
la palabra rota,
el ánimo vencido,
el súbito fin.
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¿A dónde nos lleva la prisa, que a ni vernos alcanzamos en el espejo, o a sentir la caricia de la luz, un nuevo día?
¿Qué nos espera allá, donde la vista no llega, pero que ya intuimos, ansiosos?
Hacia esa región oscura vamos, no importa el nombre. El mismo temor compartimos.
Pero la prisa, dulce, en sus manos desgrana nuestro tiempo, y en sus brazos, nuestra vida, los escalones salta.
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par Boris Leonardo
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¿Qué guerra libran estos niños? ¿Qué ingenua porfía los enfrenta?
Armados andan, por la vida --te maté, estoy muerto.
A matar juegan, con una sonrisa: amargo presagio.
Y la niña que observa la escena --o más bien al intruso cámara en mano--: acaso Helena, o enfermera de falsas heridas:
desarmada, ¿también juega?
En guerra estamos. El planeta es un pavoroso campo de batalla.
La victoria se desvanece con una mueca atroz. La derrota es nuestro sino.
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par Boris Leonardo
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