De la lluvia bendita de junio, tres gotas en esta ventana.
Destellos de luz, que la gravedad insaciable hace breves.
Diminutos universos a punto de extinguirse, presos en un ciclo de ascenso y caída.
Todo en ellas nos recuerda nuestro frágil ser.
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par Boris Leonardo
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Naturaleza/ Nature
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Ahí van ellas: el brazo en el hombro --regreso de la escuela--, alguna historia del aula, la última fábula del vecindario o la
buena nueva en la familia. Caminan despacio, la luz aún intensa de la tarde que no quiere irse a la cama.
Rodeando el cuello, ese triángulo rojo, la pañoleta que la hace pionera. Atrás quedó la azul: ya no es tan niña.
El rojo --cargado de pesados discursos y simbologías-- es más bien un presagio. Rojo el umbral a la adultez, y roja la
revelación del placer; rojo el corazón común de los romances, y roja el alba de su maternidad; rojo, tal vez, el vestido de noche que habrá de alimentar a sus hijos.
Pero ahora es color de inocencia. Apenas un triángulo de tela, bajo la mano cálida de la hermana.
par Boris Leonardo
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Es junio en La Habana y llueve casi todas las tardes. Antes los primeros aguaceros caían en mayo, pero con el cambio climático
ya nadie sabe.
La primavera tarda en llegar. Un día descubrimos los flamboyanes cubiertos de flores rojas y amarillas, y estos árboles de la
Avenida de los Presidentes, en El Vedado, vestidos de blanco o de un rosado muy tenue.
Pero el esplendor es breve. La lluvia deshace los frágiles pétalos, que cubren las aceras y se tienden sobre el asfalto. Los
transeúntes viven por unas horas la ilusión de una nevada.
Fresco, el aire alegra. No importa caminar, hacer malabares sobre los charcos, esquivar el barro; no importa que la nube sea
gris, no asusta el trueno; y los paraguas de colores se saludan, y la tierra exhala su promesa de vida.
Junio es mes de ansiedad, el umbral de las vacaciones. Aún la luz no molesta, ni sofoca la humedad ferviente, ni duele la
fatiga.
Mas esta primavera vacilante pasa también demasiado pronto. Luego será ya el verano: infinito agobio.
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par Boris Leonardo
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la nube en forma de columna vino a colocarse detrás
Moisés extendió su mano sobre el mar y Yavé hizo soplar durante toda la noche un fuerte viento del oriente que secó el
mar.
Se dividieron las aguas. Los israelitas pasaron en seco, por medio del mar; las aguas les hacían de murallas a izquierda y
derecha.
Éxodo 14, 19-22
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par Boris Leonardo
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Como de la guerra vienen estos maniquíes,
la piel surcida,
sucio el cuello,
destrozados los galones
que en el combate brillaron.
Sobre un pie
el equilibrio
--azar--
sostienen.
Nadie osará decir:
humanos no son,
porque sobre los hombros
oscuro muñón
decapitado muestran.
O acaso porque vacío
a la luz ofrezcan,
donde el corazón antes batió.
Yo sé que nos miran.
De nuestra vanidad conocen todo,
más que el espejo adulador.
Pero tienen del silencio
la virtud,
y la gravedad de la esfinge,
que sobrevive al mortal entendimiento.
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par Boris Leonardo
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