Mientras duermo --sumergido en imágenes que el amanecer desvanece presto-- reposa la luz de mi lámpara.
Sombría, en el rincón que un orden rutinario le ha impuesto, ella conoce el íntimo murmullo de mi respiración; pero antes
también la figura justa que la caricia devela.
Ha escuchado las palabras del sueño, que guarda como si fueran las de un secreto terrible. Es discreta.
Par Boris Leonardo
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Habla,
mi contrabajo,
a la mano afable
tu voz
--caricia--
responda.
Te escucho.
Esta mirada,
que tu madera conoce,
de memoria
vibrar;
el sabor
quiere de una nota.
Este es David, y su contrabajo.
Éramos tres amigos hace diez años, en la Lenin. David nos convidaba a cantar canciones "prohibidas"; y alegres les mostrábamos
las nalgas a las chiquillas del otro lado, eufóricos, ebrios de adolescencia.
Hacíamos el amor como locos, en la mínima oscuridad que la suerte prodigaba. Y conversábamos sobre vampiros y mujeres, más que
de política --ese aburrido vicio de esta época.
Ahora hemos crecido. Nos acechan los treinta.
David es jazzista. Rodney hizo Economía, con tanto rigor en la suma, que halló a la mujer de su vida. Y yo, hago fotos, con
fiebre de 40º.
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Par Boris Leonardo
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¿Cuánto la vida dura?
Acaso el ínfimo temblor de una piedra,
el preludio frágil antes del estruendo,
que tornará la sombra enemiga
en perpetuo viaje.
¿Y el dolor, cuánto?
Cifras estériles
en tierra,
por la furia de la tierra
arrasada.
Si al polvo hemos de regresar,
cerrados los ojos un día:
¿por qué tanta ira?
¿a qué esta tempestad,
de duelo labrada?
多少坚硬生活？
或许石头的非常小震颤，
易碎的前奏在吼声之前，
在永久旅行将退回敌对树荫。
并且痛苦，多少？
不育的数字在地球，
由地球愤怒。
我们必须返回的尘土，
闭合眼睛每天：
因此同样多愤怒？
对什么这场风暴，
加工的决斗？
PD: Ver esta foto en Flickr.
Par Boris Leonardo
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La mano que el fierro amoldó
sin nombre, en lo alto, vigila.
Severa su obra
bajo la nube,
que cada día en mis ojos
el éxodo comienza.
Y cuando acabe ya
-- el diluvio al fin--
quedarán aún las esculturas de Pascua,
como una señal,
una advertencia del tiempo
ido.
PS: Ver esta foto en Flickr.
Par Boris Leonardo
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Huyen de la explosión nuclear. La cuarta guerra mundial: la última victoria de la necedad.
Bajo una bóveda quemada, sombras son, apenas. De vida, sólo el movimiento aparentan.
Pero no termina nunca la autopista. No hay sitio seguro.
La ciudad, bajo amarillo cielo, yace enferma.
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Par Boris Leonardo
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Entre la piedra carcomida en su venerable ancianidad.
Y el glamour apagado de los neones.
Ceñida por el muro:
aquí la tierra, allá el cielo;
aquí la muerte lenta, allá el vértigo.
Una frontera de cemento nos desfigura.
¿Qué ruta nos queda intentar?
¿A dónde la brújula nos condena?
A huir:
la palabra rota,
el ánimo vencido,
el súbito fin.
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Par Boris Leonardo
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