Pollo frito. Ditú !

Caricaturas del consumismo. Espejismo del "American Way of Eat".

En La Habana proliferan las versiones tropicales del fast food: Burgui, Rápido, Ditú, Dinos, Dimar... La comida chatarra a la orden, en el desorden de la gastronomía im-popular.

Asistimos a la consagración displicente de un modelo para la cotidianidad: la falsa ropa de marca, el falso porte marginal (copiado del cliché Bronx), la falsa joyería, el ruido que una falsa moda llama "música".

El consumismo ya tiene sus templos en la ciudad: malls desvaídos, boutiques, supermarkets, pasarelas para la simulación (ham)burguesa.

Pero también su basura, que protagoniza el performance del consumista no reciclado, y es la pieza clave de una enorme instalación pseudocapitalista, postrevolucionaria, predesastre.

Pollo frito en la Kentucky Mac Havana. Bon appetit !

"Espejito, espejito...  ¿quién la más bella entre las bellas?"

No, ella no preguntaba eso: simplemente jugaba tetris.

Caduca ya la magia de las hadas --tal vez relacionada con esa monserga de los metarrelatos y el cambio de paradigmas--, nos queda el consuelo de la tecnología. Es un bálsamo virtual, un pequeño engaño. Otro.

El móvil garantiza la comunicación --más bien la telecomunicación-- con cualquier punto del globo interconectado. Pero también nos provee de un interlocutor mudo (¿ideal?), con el cual es muy cómodo dialogar... monologar.

Las nuevas tecnologías desbaratan el mito de que la humanidad se construye en el diálogo con el otro ser. Ceros y unos, impulsos luminosos, sustituyen la voz, el olor, el tacto... Chatear sea acaso mejor que conversar. Somos un "avatar", podemos transfigurarnos, inventarnos un personaje, realizar la impostura perfecta e, incluso, tener sexo on-line. ¿Cómo saber que detrás de ese ícono que ríe hay una carcajada de "carne y hueso"?

Apaga el móvil, amor. Abre los ojos. Mira la hierba, que de tan real duele en la mirada. Respira estas exquisitas moléculas de dioxígeno. Vive. Escápate conmigo al sudor y la suave fatiga.

Mi padre tiene 62 años. Es un hombre pacífico, ya lo saben.

Sé que le gusta salir en cámara, hacerse fotos. Sin embargo, hasta esta no había notado lo fotogénico que es. Aquí parece un senador romano, o tal vez un desplazado de las guerras en los Balcanes; aunque ciertamente su historia no es ni tan antigua ni tan trágica.

En su rostro, las arrugas de más de 30 años en el ejército, y luego en una fábrica de motores, y después los años de arreglar montacargas, hasta hoy. Pero también los días de la fiera ilusión, y estos días, cuando su honestidad se ha hecho casi anacrónica.

Creo que vendrán más fotos de mi padre. Quién le iba a decir que se convertiría en el modelo fetiche de un blog, alojado en una comunidad francófona, realizado por su hijo aprendiz de fotógrafo. Como dirían Alejo, o Charly, es lo "real maravilloso".